Мимо ристалищ, капищ,

     мимо храмов и баров,

     мимо шикарных кладбищ,

     мимо больших базаров,

     мира и горя мимо,

     мимо Мекки и Рима,

     синим солнцем палимы,

     идут по земле пилигримы.

     Увечны они, горбаты,

     голодны, полуодеты,

     глаза их полны заката,

     сердца их полны рассвета.

     За ними поют пустыни,

     вспыхивают зарницы,

     звезды горят над ними,

     и хрипло кричат им птицы:

     что мир останется прежним,

     да, останется прежним,

     ослепительно снежным,

     и сомнительно нежным,

     мир останется лживым,

     мир останется вечным,

     может быть, постижимым,

     но все-таки бесконечным.

     И, значит, не будет толка

     от веры в себя да в Бога.

     ...И, значит, остались только

     иллюзия и дорога.

     И быть над землей закатам,

     и быть над землей рассветам.

     Удобрить ее солдатам.

     Одобрить ее поэтам.

Иосиф Бродский