спит угрюмое солнце - приклеено к небу. не греет.
нет ни зрелищ достойных, ни вкусного хлеба «какраньше».
существует лишь Осень, что данность и только по вере,
на которую чудом способен бродяга-шарманщик.
и в ночи ни огня, ни звезды - лишь щемящее чувство,
будто нет тебя в мире. встряхнёшь недобитую память,
словно Piggy - копилку, но тщетно… подумаешь – "грустно",
по идее - никак, а должно бы расстроить…
потянет
с опустевших полей одиночеством зимним и сплином.
и налить бы.., да сколько ни пей, не окажешься в мае.
Осень листья гоняет ветрами, как фантики скинув
с одуревших деревьев.
шарманщик играет.., играет…............