миниатюра из цикла "Откровения от Сашэ ЛЮБИЧ"
ПОДВАЛЬЧИК
В этом
подвальчике у «Детского Мира» всегда многолюдно. Как на пересечении караванных
путей. А так оно,
пожалуй, и есть. Пересечение путей, судеб в самом центре Москвы. Шумно, и не
совсем уютно. Но мы,
привыкли…Удобно. Рядом с ее работой и метро.
Сидим,
смотрим друг на друга. Она медленно
делает несколько глотков вина, отстранив в сторону изящный мизинец, с
маленьким, почти детским колечком.
Я встречаю
ее после смены, иной раз жду внизу, у ее ювелирного отдела. Магазин закрыт.
Охрана: сотрудники милиции уже успели привыкнуть ко мне.Я несколько
раз, перед поездками забегал сюда с полной выкладкой, в камуфляже. Считают меня
«своим».
Но чаще я встречаю
ее возле служебного выхода. Долгие
секунды целую до одури, несмотря на ее робкие возражения, размазывая помаду, на
виду, выходящих из подъезда коллег.
Она не
стесняется….Все давно
знают о нашем романе. Она без ума
от меня…. От моих стихов, которые имеют удивительное свойство появляться по
ночам. От моих
ласк, в наши нечастые встречи у меня. А я схожу с
ума от нее, от ночных, украдкой сделанных ее телефонных звонков. Схожу с ума от
чувственного, тихого голоса, когда она говорит мне по телефону всякие глупости,
которые я заставляю ее повторять за мной.
Потом, она
отыгрывается на мне, проделывая со мной то же, что и я с ней.
И я повторяю
всякую чушь, вслушиваясь в ее, такой неповторимый и совершенно не похожий на
реальный голос. Зная, что сейчас я не вижу ее глаз, она смелеет все больше и
больше, в своих фантазиях заходит так далеко, что мне становится сначала тепло,
затем жарко…затем, а затем я просто нажимаю кнопку off на трубке.
Она не
обижается. Я начинаю подозревать, что она даже рада этому, включаясь в нашу
игру все больше и больше, представляя мое состояние. Порой мне
кажется, что я встречаюсь с двумя разными женщинами…
Одну, я знаю
только по ночным звонкам, и могу лишь представлять. Другая, вот как сейчас,
изредка поглядывает на часики, украдкой. Она
специально ждет этого момента, когда я тянусь сбить пепел в пепельницу.
Я это вижу,
и думаю про себя: «Ну, разве
она не прелесть?». Она смотрит
на меня, почти не мигая, по крайней мере, движения ее пушистых длинных ресниц,
я – не замечаю. А руки,
где-то там в сумочке. Копаются, перебирают на ощупь всякую нужную замужней
женщине мелочь, выискивая цилиндрик помады. Это пароль.
Негласный знак для меня, для нас. Я вздыхаю.
Она замечает. Грустинки вспыхивают в уголках ее губ, она опускает на мою руку,
свою ладошку с многочисленными колечками-перстеньками: я шучу по этому поводу:
«…кто любит все блестящее? Леночка, и…». Она добавляет: «…и сорока!»
Пора! Я
допиваю свой коньяк, и мы выходим. Я уже выучил
за пол года, сколько ступенек нужно сделать наверх, сколько шагов мы отмеряем
вместе до вестибюля метро, чтобы разбежаться.
Каждый к
своему: она к своим, то есть нашим звонкам украдкой, а я к той – другой, с
которой только что расстался, и для которой буду опять полночи писать стихи.
А на
следующий день, войдя в вечер, как в нирвану, встречусь опять с той, которая
будет сидеть напротив меня, за столиком нашего подвальчика, притягивая меня
своим взглядом, рассказывая что-то совсем знакомое.
Голосом,
совсем не похожим на тот сегодняшний, ночной…
1397
6
Комментарии могут оставлять только зарегистрированные пользователи, активировавшие аккаунт!
