Закрылся занавес. Он вытер грим с лица.
И вместе с ним уже привычную усталость.
Теперь за дело, к белизне листа,
К «…свече» *, которая, так трудно разгоралась.

Чифир, надолго прогоняет сон.
И, утверждают знатоки, - калечит сердце.
Ну, что с того? Давно рубцы на нём.
Хотя, однажды, получилось отвертеться.

Узнать бы Там, какой положен срок?
Так многое не сделано, не спето.
А, холод Колымы сквозит меж строк,
И заповеди Нового Завета.

Ещё спектакль… Потом - Париж, Любовь… Она.
(В билете уже траурно чернеет дата).
«Мы поживём ещё, надеюсь, старина.
На встречу с Ним… немного, рановато……..»

Звон в голове и снова тянет грудь.
Слова застыли, как в строю солдаты.
Пожалуй, хватит.
                                Нужно отдохнуть.
А за окном рассвет.
                                    Июль.
                                                 Восьмидесятый…
 

 

 Скачано с сайта www.Muza.vip