Она

Она читала роман, она писала стихи.
И отвергала обман, спеша навстречу любви.
Она любила тепло и ненавидела снег.
Твердила только одно, что Сочи - да, Москва - нет.

Она ждала у окна, но заявляла потом 
Что, это просто - Весна, ну посмотрела, что в том.
Не говорила, куда спешит сегодня. Зачем?
Лишь только, что не одна. Какое дело вам всем?

Бывало, я осуждал, но согласитесь со мной...
Я в жизни ей не мешал, я был не враг, я был свой.
Пытался ей доказать, как мне она дорога.
Ну не могу я молчать, а вдруг ты ночью одна.

Когда на улице дождь я раскрываю окно
В надежде, что ты придёшь и в доме станет тепло.
Я раскрываю дневник, но не пишу ничего.
В душе рождается крик от слёз, от боли, всего.

Я закрываю глаза, но не могу улететь
И возвращаюсь назад, не рассказать, так уж спеть.
Как мне звонили друзья и говорили о том,
Что нет тебя у меня и мы когда-то уйдём...

И рвал я в клочья тетрадь, бросал стихи свои в печь.
Мне довелось её знать… Не довелось… уберечь.
 

 

 Скачано с сайта www.Muza.vip