Беспросветная (Третьяков)

Всё, ребята, отписался, кажись,
Нет ни слов, ни нот, ни боли вот здесь…
Всё, что я себе придумал про жизнь,
Превратилось в суеверную смесь.
	А я, дурак, с судьбой в «девятку» сыграл,
	А она мне три «шестёрки» сдала…
	Ну, проиграл, да потихоньку убрал
	Все стихи и душу в ящик стола.
					
	     Эх, струн волшебных серебро, белый ангел — на добро,
	     А чёрный, падший, тот — для зла, да я видал его, козла…

Всё, хана ребята, выписался,
Как из палаты для душевнобольных.
Весь запал мой с криком выплеснулся,
И стал диагноз, как у всех остальных.
	А я червонец разменял по рублю,
	Сделал вид, что мне как будто не жаль,
	Я теперь всё на шестнадцать делю,
	А особенно — любовь и печаль.

	Как вспомню: хрясь, да лбом в столб, кругом грязь, в мозгах крен.
	Но, коль и впредь писать в стол, тогда и петь — на кой хрен?

	Что-то мне не молится, хочется, да колется.
	Рад бы в Рай, да знаю сам — проще вниз, чем к небесам.
	   И только струн волшебных серебро, белый ангел — на добро,
	   А чёрный, падший, тот — для зла, да я видал его, козла…
 

 

 Скачано с сайта www.Muza.vip