На стене висели в рамках бородатые мужчины -
 Все в очечках на цепочках, по-народному - в пенсне, -
 Все они открыли что-то, все придумали вакцины,
 Так что если я не умер - это все по их вине.

        Мне сказали: ‘Вы больны‘, -
        И меня заколотило,
        Но сердечное светило
        Ухмыльнулось со стены, -

        Здесь не камера - палата,
        Здесь не нары, а скамья,
        Не подследственный, ребята,
        А исследуемый я!

 И хотя я весь в недугах, мне не страшно почему-то, -
 Подмахну давай, не глядя, медицинский протокол!
 Мне приятен Склифосовский, основатель института,
 Мне знаком товарищ Боткин - он желтуху изобрел.

        В положении моем
        Лишь чудак права качает:
        Доктор, если осерчает,
        Так упрячет в ‘желтый дом‘.

        Все зависит в этом доме оном
        От тебя от самого:
        Хочешь - можешь стать Буденным,
        Хочешь - лошадью его!

 У меня мозги за разум не заходят - верьте слову -
 Задаю вопрос с намеком, то есть лезу на скандал:
 ‘Если б Кащенко, к примеру, лег лечиться к Пирогову -
 Пирогов бы без причины резать Кащенку не стал...‘

        Доктор мой не лыком шит -
        Он хитер и осторожен.
        ‘Да, вы правы, но возможен
        Ход обратный‘, - говорит.

        Вот палата на пять коек,
        Вот профессор входит в дверь -
        Тычет пальцем: ‘Параноик‘, -
        И поди его проверь!

 Хорошо, что вас, светила, всех повесили на стенку -
 Я за вами, дорогие, как за каменной стеной,
 На Вишневского надеюсь, уповаю на Бурденку, -
 Подтвердят, что не душевно, а духовно я больной!

        Род мой крепкий - весь в меня, -
        Правда, прадед был незрячий;
        Шурин мой - белогорячий,
        Но ведь шурин - не родня!

        ‘Доктор, мы здесь с глазу на глаз -
        Отвечай же мне, будь скор:
        Или будет мне диагноз,
        Или будет - приговор?‘

 И врачи, и санитары, и светила все смутились,
 Заоконное светило закатилось за спиной,
 И очечки на цепочке как бы влагою покрылись,
 У отца желтухи щечки вдруг покрылись белизной.

        И нависло острие,
        И поежилась бумага, -
        Доктор действовал во благо,
        Жалко - благо не мое, -

        Но не лист перо стальное -
        Грудь проткнуло, как стилет:
        Мой диагноз - паранойя,
        Это значит - пара лет!

 1976  

 

 Скачано с сайта www.Muza.vip