Беспросветная (Третьяков)
Всё, ребята, отписался, кажись,
Нет ни слов, ни нот, ни боли вот здесь…
Всё, что я себе придумал про жизнь,
Превратилось в суеверную смесь.
А я, дурак, с судьбой в «девятку» сыграл,
А она мне три «шестёрки» сдала…
Ну, проиграл, да потихоньку убрал
Все стихи и душу в ящик стола.
Эх, струн волшебных серебро, белый ангел — на добро,
А чёрный, падший, тот — для зла, да я видал его, козла…
Всё, хана ребята, выписался,
Как из палаты для душевнобольных.
Весь запал мой с криком выплеснулся,
И стал диагноз, как у всех остальных.
А я червонец разменял по рублю,
Сделал вид, что мне как будто не жаль,
Я теперь всё на шестнадцать делю,
А особенно — любовь и печаль.
Как вспомню: хрясь, да лбом в столб, кругом грязь, в мозгах крен.
Но, коль и впредь писать в стол, тогда и петь — на кой хрен?
Что-то мне не молится, хочется, да колется.
Рад бы в Рай, да знаю сам — проще вниз, чем к небесам.
И только струн волшебных серебро, белый ангел — на добро,
А чёрный, падший, тот — для зла, да я видал его, козла…
Страница с mp3: