Я слышу гармонии звуки,
И веки краснеют от слез.
Как будто над городом руки
Израненный вскинул Христос.
И как предводитель оркестра,
Отца симфонический хор,
Дарует бездумный маэстро
Простым обывателям нор.
А люд, потребляя котлеты,
Вином запивая тоску,
Не слышит ни арфы, ни флейты,
И в чай насыпает песку.
Служители русской разрухи
Преемники лживых убийц,
На музыку тоже безухи,
Играют с историей блиц.
А время как будто до пата
За ходом продумало ход,
Готовя жестокого мата
Мухлёвщикам чистый исход.
И публика смотрит на доску
В подсказках теряя запал,
И свечи церковного воску
Закапали красный портал.
А музыка мерным прибоем
В бесчувственный бьётся народ
То скрипкой, то грустным гобоем,
То тембром космических нот.
Одни за другими солисты
Выходят на сцену судьбы,
То гений поэзии чистой,
То джазовый гений трубы.
А руки великого Сына
Точны в партитуре Отца,
Но громкая песня кретина
Возносится выше венца
И глушит великих гармоний
Тончайшей ажурности ткань,
И гром коммунальных агоний
Врывается в свежую рань.
Я слышу гармонии звуки,
И веки краснеют от слез.
Как будто над городом руки
Израненный вскинул Христос.
Страница с mp3: