Лет 30 назад, моего друга детства охмурила американская церковь.
Как талантливого художника и музыканта (бездари им не нужны)
его быстренько увезли в США. "Высосали" всё что можно из него
и теперь он работает сварщиком, не рисует, поёт правда иногда.
Мы с ним родились на реке Малая Уссурка. Он так и жил прямо на берегу реки.
Сейчас "хорохорится" что всё у него О Кей, но американцев ненавидит.
Всё у них подвластно деньгам, за столом они всегда стремятся ухватить кусок
пожирнее, вино ставят рядом с собой и пьют много и без всяких тостов.
Ни за маму, ни за друзей, ни за мир во всём мире.Короче, мы другие.
Так сказал он. А я спел для него песню.
Стих неизвестного мне автора, а во как нистранно,
совершенно незамысловатая мелодия Максима Дунаевского.
Последнее четверостишие я написал сам, для друга.
Каюсь, грешен, но на МИКСЕ даже целые песни переделывают под себя.
Бывает.
Страница с mp3: